Son las 11 de la tarde
Y me lavo los pies
En una palangana vieja.
¿Qué si me importa la poesía?
No, no me importa,
No sé que es.
Y ¿la luna?,
No, la luna tampoco,
Los sucios pies del hombre
Contaminaron sus pulmones azules
Y marchitaron sus pétalos de limón.
Yo no quiero ser poeta.
Muy buenas Pedro, bonita poesía, aunque la de muertos de abajo es estupenda, sigue escribiendo, un gran abrazo y te sigo.
ResponderEliminarCuidate!.
Realmente interesante, tienes el don de las letras amigo mio^^
ResponderEliminarWOW! no puedo decir nada mas!
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