Silla eléctrica

Papá hoy asesinan a un hombre
En la silla eléctrica,
Si no llueve,
¿Me llevarás a verlo?
Y allí estaban a las seis en punto,
Detrás de la excursión de colegiales
Que iban en fila de a dos
Siguiendo a los maestros.
(Allí estaba la tarde suspirando,
Los pájaros imantados al aire,
Suspendidas las nubes en el cielo).
Una voz ronca hirió al silencio:
Niños coged apuntes,
El lunes nos examinaremos de esto.

El adivino

En el último brote de esperanza acudió al adivino. El adivino se concentró profundamente, hizo ademanes aquí y allá y tras un breve periodo de suspense, le leyó las cartas:
–Tu mujer –comenzó diciendo– se va a ir en breve con otro hombre. El banco te va a embargar el deportivo. La salud tiene que cuidársela mejor.Debes dejar el alcohol. Y ¡ah!, la última no es nada, es propaganda.

A las 11 de la tarde

Son las 11 de la tarde
Y me lavo los pies
En una palangana vieja.
¿Qué si me importa la poesía?
No, no me importa,
No sé que es.
Y ¿la luna?,
No, la luna tampoco,
Los sucios pies del hombre
Contaminaron sus pulmones azules
Y marchitaron sus pétalos de limón.
Yo no quiero ser poeta.

Muertos....

Durante un mes puse más de cien esquelas de gente que conocía en los periódicos. La impresión al encontrarse allí los llenaba a todos de asombro. Se dieron cuenta de que en realidad estaban muertos. Algunos comenzaron a vivir desde entonces.

Tengo los ojos...

Tengo los ojos atrofiados
De tanto mirar la fealdad de la luna.
Las nubes no son algodones blancos,
Sino calcetines sucios
Que el cielo desechó.
Mira el buitre carroñero
Como se posa sobre ese dulce manjar
Y lo lame y relame hasta gastarlo.
Acaso, ¿no es eso también hermoso?
No, no respondas, sólo
Calla, llora y bésame,
Aunque el amor no exista.

Muerta en alta mar...

Cuando el barco la encontró muerta y flotando en alta mar, su cuerpo estaba mutilado, habiéndose perdido toda la parte de la cintura hacia abajo. La autopsia reveló que había sido devorada por un tiburón algunos días antes. Sin embargo, su pequeña Elisa, comprendió en ese instante que su madre había sido siempre una sirena, como le contaba por las noches para dormirla. Pero lo calla y no lo cuenta, para no dar envidia a las niñas de su escuela.

Leído

Había leído todo cuanto existe sobre el amor. Mas así, lo que él sentía por Felicia era totalmente diferente.

Fantasma

Cuando salió ardiendo su sábana y quedó en ridículo delante de los condes del castillo, se dio cuenta de que en realidad era un fantasma.

Jarrón con margaritas, Van Gogh

–“Mamá yo quiero ser una margarita”– dijo con iluso tono después de habernos regado.

Las rosas y demás flores azules del florero sintieron celos, e incluso se apresuraron a filtrar el agua, como queriendo que nos secáramos y nos pusiéramos más feas.

–Está chica es estúpida, pensamos a coro las seis margaritas que quedábamos en el florero. Esta chica no sabe que ser margarita no es como lo pintan los poetas, que es distinto…Ser margarita es que te pisen las cabras en el campo, que te achicharre el sol hasta secarte, que te defequen los perros y las aves, que te arrastre el viento, que te ahogue la lluvia…y también morir despellejada con un, repetitivo y criminal, ruido de fondo: Te quiero, no te quiero, te quiero, no te quiero, te quiero no te quiero…

Y el poeta llamó margarita a su mujer. Sabía que se acostaba con otro.

De cuentos de caballete, 2010

Se divorciaron...

Después de 30 años de matrimonio, se divorciaron. Se había muerto el perro.

Helados....

Mi padre sólo me traía helados de chocolate el día que se enfadaba con mi madre, Y no lo hacía para que yo disfrutara comiéndolos, sino para disfrutar él cuando yo me manchaba la camisa; porque así, tenía ella que lavarla.

De perros

En 1929, Buñuel y Dalí crearon el Perro Andaluz; años más tarde Hitler creaba el Doberman.
–He ahí– dijo el profesor- la razón más evidente para demostrar que Hitler no era artista.

Cuéntame un cuento

–Venga, a la cama, que ya es tarde. Hoy voy a contarte el cuento de Caperucita Roja, o si prefieres el de Cenicienta.

–Los dos, los dos. Cuéntame los dos –respondía él ilusionado, babeante.
–Bueno, si aguantas sin dormirte te los cuento –decía ella con ternura, pasándole la mano por la frente.

–Empieza, empieza… –añadía impaciente, quimérico.

Lo malo de la historia era que no era su madre, sino su hija. Y él, el mejor escritor de cuentos del siglo XX. ¡Maldito Alzheimer!

Mujer abominable

La amó en secreto durante muchos años. Y la quiso tanto, que cuando la conoció y descubrió que en verdad era abominable, la abandonó para seguir amándola.

Trasplante de corazón

Cuando su marido murió, le trasplantaron el corazón a un paciente que estaba a punto de morir agonizando. Una vez que cumplió el año de luto, buscó como loca a aquel hombre que tenía el corazón de su marido, y en un ataque de romanticismo, fruto de su ardor por las novelas románticas, le propuso matrimonio. Él, aceptó; y hoy conduce los yates de su esposa, se fuma los puros de su ex-marido, se calza sus batas, y pasea con sus mismas amantes.