Castigo de la palabras

Bienvenidos al Castigo de la palabras, Blog personal de Pedro J. Moriche Hermoso

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sábado, 31 de julio de 2010

Silla eléctrica

Papá hoy asesinan a un hombre
En la silla eléctrica,
Si no llueve,
¿Me llevarás a verlo?
Y allí estaban a las seis en punto,
Detrás de la excursión de colegiales
Que iban en fila de a dos
Siguiendo a los maestros.
(Allí estaba la tarde suspirando,
Los pájaros imantados al aire,
Suspendidas las nubes en el cielo).
Una voz ronca hirió al silencio:
Niños coged apuntes,
El lunes nos examinaremos de esto.

viernes, 30 de julio de 2010

El adivino

En el último brote de esperanza acudió al adivino. El adivino se concentró profundamente, hizo ademanes aquí y allá y tras un breve periodo de suspense, le leyó las cartas:
–Tu mujer –comenzó diciendo– se va a ir en breve con otro hombre. El banco te va a embargar el deportivo. La salud tiene que cuidársela mejor.Debes dejar el alcohol. Y ¡ah!, la última no es nada, es propaganda.

jueves, 29 de julio de 2010

A las 11 de la tarde

Son las 11 de la tarde
Y me lavo los pies
En una palangana vieja.
¿Qué si me importa la poesía?
No, no me importa,
No sé que es.
Y ¿la luna?,
No, la luna tampoco,
Los sucios pies del hombre
Contaminaron sus pulmones azules
Y marchitaron sus pétalos de limón.
Yo no quiero ser poeta.

miércoles, 28 de julio de 2010

Muertos....

Durante un mes puse más de cien esquelas de gente que conocía en los periódicos. La impresión al encontrarse allí los llenaba a todos de asombro. Se dieron cuenta de que en realidad estaban muertos. Algunos comenzaron a vivir desde entonces.

martes, 27 de julio de 2010

Tengo los ojos...

Tengo los ojos atrofiados
De tanto mirar la fealdad de la luna.
Las nubes no son algodones blancos,
Sino calcetines sucios
Que el cielo desechó.
Mira el buitre carroñero
Como se posa sobre ese dulce manjar
Y lo lame y relame hasta gastarlo.
Acaso, ¿no es eso también hermoso?
No, no respondas, sólo
Calla, llora y bésame,
Aunque el amor no exista.

lunes, 26 de julio de 2010

Muerta en alta mar...

Cuando el barco la encontró muerta y flotando en alta mar, su cuerpo estaba mutilado, habiéndose perdido toda la parte de la cintura hacia abajo. La autopsia reveló que había sido devorada por un tiburón algunos días antes. Sin embargo, su pequeña Elisa, comprendió en ese instante que su madre había sido siempre una sirena, como le contaba por las noches para dormirla. Pero lo calla y no lo cuenta, para no dar envidia a las niñas de su escuela.

domingo, 25 de julio de 2010

Leído

Había leído todo cuanto existe sobre el amor. Mas así, lo que él sentía por Felicia era totalmente diferente.

sábado, 24 de julio de 2010

Fantasma

Cuando salió ardiendo su sábana y quedó en ridículo delante de los condes del castillo, se dio cuenta de que en realidad era un fantasma.

viernes, 23 de julio de 2010

Jarrón con margaritas, Van Gogh


















–“Mamá yo quiero ser una margarita”– dijo con iluso tono después de habernos regado.

Las rosas y demás flores azules del florero sintieron celos, e incluso se apresuraron a filtrar el agua, como queriendo que nos secáramos y nos pusiéramos más feas.

–Está chica es estúpida, pensamos a coro las seis margaritas que quedábamos en el florero. Esta chica no sabe que ser margarita no es como lo pintan los poetas, que es distinto…Ser margarita es que te pisen las cabras en el campo, que te achicharre el sol hasta secarte, que te defequen los perros y las aves, que te arrastre el viento, que te ahogue la lluvia…y también morir despellejada con un, repetitivo y criminal, ruido de fondo: Te quiero, no te quiero, te quiero, no te quiero, te quiero no te quiero…

Y el poeta llamó margarita a su mujer. Sabía que se acostaba con otro.

De cuentos de caballete, 2010

jueves, 22 de julio de 2010

Se divorciaron...

Después de 30 años de matrimonio, se divorciaron. Se había muerto el perro.

miércoles, 21 de julio de 2010

Helados....

Mi padre sólo me traía helados de chocolate el día que se enfadaba con mi madre, Y no lo hacía para que yo disfrutara comiéndolos, sino para disfrutar él cuando yo me manchaba la camisa; porque así, tenía ella que lavarla.

martes, 20 de julio de 2010

De perros

En 1929, Buñuel y Dalí crearon el Perro Andaluz; años más tarde Hitler creaba el Doberman.
–He ahí– dijo el profesor- la razón más evidente para demostrar que Hitler no era artista.

lunes, 19 de julio de 2010

Cuéntame un cuento

–Venga, a la cama, que ya es tarde. Hoy voy a contarte el cuento de Caperucita Roja, o si prefieres el de Cenicienta.

–Los dos, los dos. Cuéntame los dos –respondía él ilusionado, babeante.
–Bueno, si aguantas sin dormirte te los cuento –decía ella con ternura, pasándole la mano por la frente.

–Empieza, empieza… –añadía impaciente, quimérico.

Lo malo de la historia era que no era su madre, sino su hija. Y él, el mejor escritor de cuentos del siglo XX. ¡Maldito Alzheimer!

domingo, 18 de julio de 2010

Mujer abominable

La amó en secreto durante muchos años. Y la quiso tanto, que cuando la conoció y descubrió que en verdad era abominable, la abandonó para seguir amándola.

viernes, 16 de julio de 2010

Trasplante de corazón

Cuando su marido murió, le trasplantaron el corazón a un paciente que estaba a punto de morir agonizando. Una vez que cumplió el año de luto, buscó como loca a aquel hombre que tenía el corazón de su marido, y en un ataque de romanticismo, fruto de su ardor por las novelas románticas, le propuso matrimonio. Él, aceptó; y hoy conduce los yates de su esposa, se fuma los puros de su ex-marido, se calza sus batas, y pasea con sus mismas amantes.

jueves, 15 de julio de 2010

Recibidor de órdenes

–Ahora cuando te levantes haces la cama, friegas los platos, barres la casa, riegas el patio, y si te sobra tiempo me podas los rosales –dijo ella mientras se arreglaba después del amoroso combate y se preparaba para marcharse.

–De acuerdo– dijo él, casi dormido aún, desde el lecho.

–¡Ah!, y no se te olvide sacar la basura –concluyó mientras salía de la casa, murmurando una frase que años más tarde él haría suya: “vini, vidi, vinci”.

miércoles, 14 de julio de 2010

De la invención del Alfabeto

Cuando el rey de Mesopotamia, aficionado él a los relatos, le pidió al sabio que para salvar su vida y la de su hija tenía que idear una historia que lo hiciera disfrutar como ninguna de las que había escuchado hasta el momento, éste asintió con la cabeza y aceptó el trato.

Al cabo de una semana terminó el plazo. El sabio llegó muy tranquilo al palacio, trayendo consigo una delgada y larga piedra, en la que había dibujado unas cosas que ninguno comprendía.

–Esto es un alfabeto –le dijo al rey mostrándole la piedra con el nuevo invento que había realizado– combine sus letras a su gusto, y obtendrá una infinitud de historias, a cada cual mejor y más interesante.
El rey, ordenó la ejecución al instante.

Varios milenios después, el alfabeto le ha dado la razón al sabio. Sin embargo, los reyes, hoy presidentes, siguen condenando a los sabios.

martes, 13 de julio de 2010

El corredor

Siempre quiso ser atleta desde que tuvo uso de razón. Su pasión era correr y correr. -¿Qué adelantas con correr tanto, Fermín, a qué te lleva esa estupidez de andar siempre en trote?- le decían los chicos cada vez que pasaba por donde estábamos fumando nuestros primeros pitillos.

-Algún día saldré en la tele, y me haré famoso gracias a ello- contestaba, y se marchaba a toda prisa de donde estábamos jugando.

Ninguno nunca le hicimos caso, ni pensamos jamás que saldría en la tele. Sin embargo, ironías del destino, hoy lo hemos visto en televisión, y por ciertas cosas de las carreras. La noticia, acompañada de su foto en blanco y negro, decía: “Fermín García, último español en el corredor de la muerte.”

domingo, 11 de julio de 2010

Drácula

Drácula

Cuando verdaderamente Drácula comenzó a salir por la noche fue cuando, por lógica equivocación, descubrió el vino tinto.

sábado, 10 de julio de 2010

Suerte a la Seleción

Un pequeño homenaje a los mundiales, y cómo no, darle el apoyo con una pequeña humorada sobre el pulpo Paulp.

Y yo, con mis Tenta-culos me fui a por la más guapa de la discoteca. No era el pulpo Paulp. Pero acerté.

¿Follar o hacer el amor?

La verdad es que en estas agitadas épocas se hace menos el amor, pero se folla más. Y entre follar y hacer el amor hay una clara diferencia. Follar sería el acto prístino de animal de las cavernas, el acto bárbaro que nos queda de nuestros antepasados prehistóricos, herrado a fuego en el ADN. Hacer el amor sería como la desbarbarización del sexo, convertir el acto animalístico y milenario en una liturgia, en un ritual de iniciación y conocimiento previo, con la complicidad de los amantes, con la entrega física y mental, espiritual. Y la verdad es que yo no soy contrario al follar, porque de vez en cuando al hombre le viene bien sentirse animal antiguo, hombre prehistórico de las cavernas.

De Historias de un Comemoscas o los hombres que ligaban con retórica de lluvia. Inédito

viernes, 9 de julio de 2010

El momento Sublime



(Cuadro de S. Dalí, 1938. El momento sublime)












Abrí la guía telefónica al azar y me enamoré del primer nombre de mujer que intuí. Llamé al número. Momento sublime: contestó una voz de mujer. Le conté mi historia. Me puso de loco. Pero no desistí. Averigüé el domicilio, la espié y me di cuenta de que era hermosísima. La rondé varios días, y a las dos semanas me mudé a vivir a su bloque. Al día siguiente me presenté en su casa con la excusa de las llaves del cajetín del teléfono. Nos hicimos amigos, luego novios, y hoy yo escribo esta historia mientras mi hijo busca un número de mujer en la guía. Y así vamos ya seis generaciones. La guía telefónica es más segura que las discotecas. Y más romántica.


De Cuentos de caballete, 2010.

miércoles, 7 de julio de 2010

Atestado de la Guardia Civil

Atestado

Extracto de atestado de la Guardia Civil española en la época de Franco. 10 de marzo de 1944.

Las detenciones se han producido a media mañana. Los sujetos son 3:

1-Una abuela con claros desvíos sexuales, sobre todo hacia la zoofilia. Hemos encontrado en su cama un lobo muerto en camisón.

2-Un rústico labrador que cortaba madera ilegalmente y que además ha matado a una especie de lobo en peligro de extinción. Posiblemente sea un maqui.

3-Una niña con claras tendencias comunista, como manifiesta su vestimenta roja. En una cesta de mimbre alega que le traía fruta fresca a su abuela, pero por los restos que hemos podido encontrar puede hablarse de estraperlo de café y tabaco. Por las dos coletas rubias que adornan su cabeza podría tratarse también de una menor que ejerciera la prostitución por estos bosques. En caso de confirmarse la hipótesis habría que añadirle al labrador la condición de chulo o proxeneta. También podría darse el caso, según el cabo Ramírez, de que la abuela fuera la Madane, pero es menos probable.

Para colmo, los tres insisten en contarnos no sé qué historias fantásticas sobre lo acaecido, lo que denota que pueden haber ingerido ciertas sustancias alucinógenas que están totalmente prohibidas. Los hemos metido a los tres en el calabozo después de darle sendas palizas, para que otra vez aprendan a no venirle con cuentos a nuestra insigne Benemérita.

Firmado: el Sargento Pérez.

martes, 6 de julio de 2010

Y eso que era antitaurino

Lo que nunca pudo comprender la mujer de don Alberto Garzón fue como a su marido, teniendo tantos cuernos, le podía correr una sangre tan antitaurina por las venas.

domingo, 4 de julio de 2010

Casamiento

El monaguillo se acercó con las arras, los novios sacaron las alianzas del bolsillo, y mientras las madres vertían alguna que otra lágrima en los blancos pañuelos, el banquero dijo: -Yo os declaro marido y mujer, hasta que el fin del pago de la hipoteca os separe.

sábado, 3 de julio de 2010

Flechazos a primera vista

Nunca creyó en los flechazos a primera vista, pero de pronto, como algo inesperado, se encontró con su figura esbelta, con sus negros ojos, atentos y saltones, con su largo pelo que se dejaba verter hasta sus hombros, con su piel recién bañada de rocío, y un olor aún a leve escarcha… hasta ese momento nunca había creído en los flechazos a primera vista, pero ahora estaba ante Gerónimo.


Para los despistadillos: Gerónimo es uno de los indios más famosos que atacaban al hombre blanco en el antiguo Oeste.

viernes, 2 de julio de 2010

De la imposibilidad de un socialismo verdadero en España

Esta España,de pandereta que ni suena, en que nos ha tocado vivir no puede ser nunca socialista. Su presidente lo es menos aún, aunque se yerga en paladín del matrimonio gay y de la igualdad que desiguala. Y a un hecho me remito: la poca solidaridad con el pueblo, sobre todo con los que no son sus votantes. Digamos que al gobierno de ZP le viene como anillo al dedo la ilustre frase ilustrada de “todo para el pueblo, pero sin el pueblo”. Lo único malo es que ZP no tiene nada de ilustrado, ni oye a sus sabios o ministros.

Digo que esta España no puede ser nunca socialista porque el socialismo requiere solidaridad, y el pueblo español carece en gran parte de ella. Sí, somos muy capaces para realizar colectas para el Tercer Mundo, para apadrinar niños o incluso para dar donativos por la extinción de no sé qué ballena del Ártico. Y más cuando se hace en sitio público y todo el mundo nos felicita por ser tan caritativo. Pero después, de puertas para dentro, somos totalmente incapaces de darle nada a nuestros hermanos o vecinos, y más si es de corazón. Y me remito a frases del día a día de nuestra Península “que trabaje más, que es lo que tiene que hacer”, “que no hubiera tirado tanto”, “a ese, ni agua”, “esos nada más que quieren paro”…

Otra de las causas que impiden un verdadero socialismo es la envidia. Un pecado capital que se extiende, como la peste, por todas las capitales del país. Los catalanes quieren llevarse los mejores huesos del cadáver de España, los vascos no se quedan atrás, en Madrid no quieren ser menos, y los nacionalismos salen como amigos por todas partes para comerse el Donette de una España marcada por el bocado de Adán. Todos quieren aplicarse el mayorazgo, ninguno es capaz de decir: “repartamos como hermanos. Seamos solidarios”. Quizás el día que uno ponga el gesto, que por ejemplo un catalán diga “hay que darle al hijo del extremeño lo mismo que al nuestro”, ese hijo del extremeño se interese por aprender catalán y se maraville leyendo a Lull. Sí, ¡seríamos cuatrilingües!

Otra peculiaridad de los brotes nacionalistas es que todos llevan por santo y seña el pendón de la avaricia, el “nosotros aportamos más que vosotros”. Ninguno, en un alarde de socialismo, se atreve a estar orgulloso de ello y decir “yo que puedo, aporto más. Quizás mañana seas tú quién lo haga”. Y cuando alguien ha dicho algo similar, que lo han dicho, ha sido siempre en tono despreciativo. Nadie quiere sembrar, todos quieren recoger. Este país es el de Parábola del hijo pródigo, pero sin el padre caritativo.

Tampoco podemos ser socialistas porque el socialista suele sentirse trabajador y trabaja por la mejora. El socialista necesita el trabajo. En la Península lo que más interesa es chupar del bote (mejor si es público). Y si se puede estar de baja, mejor que trabajando (“!Qué suerte tiene ese, se ha caído y le han dado un mes de baja!”, decimos) O incluso cobrando el paro. Eso no se concibe en casi ningún otro país, donde el no trabajar es una deshonra personal, un hecho depresivo en sí para el propio individuo. Aquí, el vivir sin trabajar es casi un orgullo, aunque muchos millones de parados comienzan a pensar ya lo contrario.

Continuará, que voy al médico a darme de baja: tengo una nube en un ojo que no quiere llover.

jueves, 1 de julio de 2010

Sólo le medía el pene 3 centímetros.

Estuvo siempre tremendamente acomplejado porque su pene sólo le medía tres centímetros. La aflicción y los complejos se le quitaron de sopetón, el día mismo que descubrió que era liliputiense.